C'est le récit, largement autobiographique, du combat impitoyable entre des fils et leur mère. L'auteur relate la lutte sans pitié où la haine remplace la tendresse. La conséquence désolante d'une éducation sans amour.
Road-book qui promène le lecteur entre Paris et Barcelone, sur les traces de tous ceux qui ont connu Valentine, l'adolescente égarée... Les différents personnages croqués au vitriol se croisent sans forcément se rencontrer, et finissent par composer, sur un ton tendre et puissant, le portrait d'une époque.
Ce jour-là, le braqueur aurait mieux fait de pousser la porte d'une autre bijouterie. Menaces, ultimatum ou revolver sur la tempe, aucune des six personnes qui se trouvent dans la bijouterie de Rose ne semble impressionnée. Amour, famille, enfants, ils ont tout raté. Alors vous pensez, un braquage !
Dans les années 30, Ann choisit contre l'avis de sa famille de suivre son mari aux confins du désert. Elle aura le projet fou d'y faire pousser un parc luxuriant. 70 ans plus tard, Valérie, s'installe dans une maison entourée de plantations délaissées. Valérie est très inquiète pour sa fille de 3 ans qui parle toujours pas. Après sa mort solitaire, Ann veille secrètement sur ce qui reste de son jardin et sur ses nouveaux habitants....
Geoffroy, treize ans, vit dans un monde imaginaire qu'il ordonne par chiffres et par couleurs. Son père est incapable de communiquer avec lui, sa mère le protège, et la jeune Djamila, en butte à la convoitise des hommes, est fascinée par sa candeur de petit prince.
Eva, à vingt ans, a fui son pays après l'échec du printemps de Prague. En exil à Paris, elle va épouser la langue française et deviendra une romancière à succès.
On sait peu de choses de l'homme qui écrit ces lignes, qui évoque son histoire, ses rencontres, ses joies et la satisfaction qu'il ressent à voir sa vie se terminer.
Alice a 48 ans, c'est une femme empêchée, prisonnière d'elle-même, de ses peurs, de ses souvenirs. Jusqu'au jour où un masseur japonais d'une délicatesse absolue la réconcilie avec son corps, avec elle-même. Et avec l'amour, peut-être.