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Nous sommes dans les années quarante. J'ai six ans et je n'ai jamais vu ma mère. Un dimanche de juillet, elle arrive dans une belle Citroën noire et m'emporte en dix minutes. Ma nourrice court dans la poussière blanche soulevée par la voiture. Je grimpe contre la lunette arrière et je lui dis en moi-même : Je te retrouverai, je te le jure.